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Noche de tormenta (cuento corto)

Brigitte Neumann

Un calor cálido y húmedo flotaba en el aire. El cielo estaba lleno de nubes ondulantes. Gris-negro, atenuaron la luz y esperaron a descargarse con destellos espasmódicos y furiosos.

La blusa colorida de María se pegó a su piel. El pesado pelo castaño oscuro presionó el calor en su cara.

El sudor corría por el esbelto y casi delgado cuerpo de la mujer y se unía bajo sus pies con el polvo de los escalones de piedra para formar una sucia suela gris. María levantó la vista. Estaba asustada. Nunca había experimentado un cielo nublado tan amenazador en sus treinta y cinco años. "Date la vuelta", advirtieron las voces internas. Quería apresurarse a bajar los muchos escalones y llegar al fondo a tiempo para que estallara la tormenta. Pero el tembloroso mirador de la vieja torre atrajo la atención. Sus pies se resistieron. Como si las sucias y grises plantas de sus pies la elevaran de las leyes de la gravedad, pareció flotar por los escalones. Con cada paso hacia arriba, sin embargo, el final de la escalera de caracol se movía hacia la distancia, las nubes rodantes retumbaban y giraban alrededor de las paredes.

"Para, para, no sigas." María estaba asustada. Una mujer bloqueó su camino. Mary quería pasar. Pero se le pegaron los pies en el escalón. Por mucho que lo intentara, no podía resolverlo.

"No te apurarás más con el tiempo. La voz, fuerte y decidida, ahogó el rugido de la tormenta que se avecinaba, fue llevada más adentro de la albañilería y resonó rota y cambiada desde los diferentes niveles hacia atrás.

"¡Fuera de aquí! María vio a Marta de pie frente a ella una vez más, delgada, casi delgada, sudorosa y pegada con un pesado cabello castaño oscuro. Martha la acompañaba a todas partes. Cuando María quiso jugar, saltar y reírse como una niña, Marta le ordenó que se quedara quieta, porque a los adultos les gustaba más. Marta siempre le mostró cómo comportarse de una manera adecuada y concienzuda, impidiéndole así tan a menudo perseguir sus deseos y pasiones interiores.

"Vete." El chillido de María ahogó el rugido de la furiosa tormenta.

"¡No!" Martha gritó sólo una palabra. Fuerte, decidida, sin distorsionar la reverberación, se erigía como una barrera insuperable frente a María. En lugar de más palabras, estalló una feroz batalla entre ellos. El escalón dentro de la torre se ensanchó a un gran espacio libre. La gente pasaba y los que se detenían agitaban la cabeza en el suelo en las figuras de las dos caras luchando entre sí. María y Marta volvieron a participar en una de esas batallas, cuyo final nunca había sido un éxito.

Un rayo se encendió. Poderosos fuegos dentados arrojan una luz deslumbrante sobre las mujeres. El cuadrado volvió a ser el escalón de la torre estrecha. Ambos se hundieron de rodillas al mismo tiempo. Antes de que el estruendo del trueno se hubiese disipado, el siguiente relámpago destelló, poderoso y cercano. Los relámpagos y los truenos ya no se esperaban el uno al otro. Al mismo tiempo, se enfurecieron alrededor de la torre. Pequeñas flechas de fuego volaban, ponían rumbo a María y Marta, se acercaban a sus víctimas con frenética lujuria y velocidad, rociaban su calor, atacaban. Mary gritó, Martha gritó. María se levantó de un salto, quería escapar de las cimas de fuego.
"¡Atención! ¡Cúbranse! Una ola de flecha encendida puso rumbo a la cabeza de María. En el último segundo, Martha la empujó de vuelta a los escalones. Las flechas de fuego rebotaron en la pared de piedra sobre sus cabezas. Huir no era posible. Por todas partes la llama ardió con fuerza. María colgaba del broche de Marta. El horror salía de todos los poros y el sudor fluía el uno hacia el otro. Sus ojos se encontraron, se encontraron con miedo y pánico. Martha aflojó su firme agarre.

"No me sueltes", le suplicó al otro. Por primera vez sintió el agarre que Martha le dio. Las flechas de fuego cambiaron de forma y rociaron a través de la vieja torre como estrellas de bengalas. En este resplandor estrellado, la tormenta dejó de rugir y las gruesas gotas ya no cayeron en el suelo de piedra.

Un despertador sonó como si estuviera lejos. María lo apagó. Cansada, se levantó de la cama y se fue a la ventana. "Esta noche hubo tormenta", murmuró ella, mirando durante un momento incluso después de la lluvia. Estaba a punto de irse de vacaciones a París. En la mesa estaba su carné de identidad. No se le permitió olvidarlo. Al lado de la foto de la mujer sonriente con el cabello oscuro y pesado, se encontraba una lectura: Müller, Maria Martha.

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