O comboio da última noite deslizou para fora do corredor. A plataforma estava vazia, excepto para um homem. Ele tinha acendido um cigarro e olhou fixamente para o comboio, cujas luzes traseiras vermelhas diminuíram. "De novo não, "Torben murmurou". Um anseio ardente tinha-o conduzido a este último comboio. Tinha esperado um milagre que as imagens do passado se tornassem novamente realidade.

Eram imagens de Tina acenando enquanto ela conduzia para o seu local de estudo. Ela que foi sempre a primeira a sair pela porta do último vagão quando chegou. Tina com a sua mochila azul gasta nas costas, na qual ela podia guardar tanta coisa. Ela que lhe caiu ao pescoço e rebentou com as suas últimas experiências. "Imagina", tinha sempre começado.

Torben puxou novamente o cigarro, depois atirou o cepo para os carris. Brilhava durante alguns segundos e desvaneceu-se. O relógio da estação mostrava cinco a doze. Um vento gelado e frio varreu a plataforma deserta. O cheiro a neve estava no ar. Os primeiros flocos rodopiaram fantasmagóricos na luz de néon das lanternas. Torben congelou. O frio rastejou pelas pernas das calças e mangas do casaco e trouxe consigo as imagens de horror.
Foram as fotografias daquela noite há quase um ano. Aqui ele também tinha ficado na plataforma e esperado pelo último comboio. Ele chegou a tempo, parou e não deixou os passageiros saírem. Devido a uma avaria técnica, as portas permaneceram trancadas. As luzes de um comboio de mercadorias apareceram atrás do comboio. Ele correu para a última carruagem sem travões. Torben gemeu. Ele baixou a cabeça, acariciando a mão direita sobre os olhos. O poder destas imagens cruéis sobrepô-lo repetidamente, aqui na cena dos acontecimentos, mas também nas noites sem dormir e nos dias sem palavras. Sem ninguém com quem falar.

"Não, não, não, não" batendo com força nos seus templos a cada pulsação. Ele desceu as escadas e atravessou o corredor iluminado da estação de comboios. Uns quantos punks protegeram-se do frio. Garrafas vazias de cerveja e schnapps testemunharam uma bebedeira.

"Apresse um euro", desleixou um dos jovens vestidos de preto.

Ignorou-o e pisou o exterior do edifício.

O vento tinha enfraquecido. A neve gotejou em espessos flocos sobre as casas, as ruas, os veículos e as poucas pessoas na estrada.

Torben encolheu os ombros enquanto sentia um toque do cotovelo. Será que o miúdo veio atrás dele?

"Quieto, não vai receber um cêntimo de mim!"

"Eu não quero um euro", disse uma voz feminina por trás.

"Inga!" Torben virou-se: "Tu? Como chegaste aqui?"

A presença inesperada da sua mulher enfureceu-o. Ele queria ser deixado em paz. De todos eles.

"Tenho andado à tua procura".

"Tu? O que queres de mim?"

"Quero que voltemos a falar".

"Deixem-me ir". Eu não quero falar com ninguém. Não contigo de todo".

"Porque não?"

"Por que não?" Ele gritou. "É isso que estás a perguntar? Porque o torna tão fácil para si próprio".

Inga vacilou, endireitou-se, quis responder, não encontrou palavras. Torben olhou para elas, virou-se e foi-se embora. Ele não suportava que a sua mulher tivesse afastado muito mais a perda da filha e que a sua vida tivesse continuado durante muito tempo como se nada tivesse acontecido. Para ele isto era o impensável - para todo o sempre. Ele acelerou os seus passos. Inga seguiu-o.

"Torben!" Ela gritou o seu nome, agarrou-lhe novamente a manga, segurou-o, puxou-o de volta para que tropeçasse, deu alguns passos em volta e parou mesmo à sua frente. Os seus olhos encontraram-se. A sua dor, raiva e dor olharam para dentro de um espelho cheio de lágrimas.

Era a Inga? A mulher que mostrou força em todas as situações nos últimos meses e nunca mostrou fraqueza? A sua casca de ferro de tristeza e dor foi rasgada.
"Inga", gaguejou ele, "estás a chorar?

Ele atraiu-a. Ambos tinham grossas lágrimas a escorrer pelas bochechas. Um ataque de choro abalou-a. À medida que se desgastava, Torben sentia através do casaco grosso como Inga se tinha tornado magra e ossuda, como ela tremia, como se aconchegava a ele - e como ele ansiava pela sua proximidade, que ele tinha combatido durante tanto tempo. Ele beijou-a, provando o sal das lágrimas e os flocos de neve no seu rosto.

"Vamos para casa", disse ele. Um manto de neve intacto e brilhante jazia no caminho escuro. Juntos fizeram o primeiro rasto e caminharam de mãos dadas em direcção ao novo dia.