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Noite tempestuosa (conto)

Brigitte Neumann

Um calor quente e húmido estava no ar. O céu estava cheio de nuvens rolantes. Cinzento-negro eles escureceram a luz e esperaram para se descarregar com tremores, flashes irritados.

A blusa colorida da Maria colada à sua pele. O cabelo castanho escuro e pesado pressionou o calor no rosto dela.

O suor corria pelo corpo da mulher esguia, quase magra, e unia-se sob seus pés com a poeira dos passos pedregosos para formar uma sola cinza suja. A Maria olhou para cima. Ela estava assustada. Ela nunca tinha experimentado um céu tão ameaçador e nublado nos seus trinta e cinco anos. "Vira-te", avisaram as vozes interiores. Ela queria apressar-se a descer os muitos degraus e chegar ao fundo a tempo para que a tempestade começasse. Mas a instável plataforma de observação da velha torre foi atraída. Os pés dela resistiram. Como se as solas cinzentas sujas de seus pés a levantassem das leis da gravidade, ela parecia flutuar pelos degraus. A cada passo acima, porém, o fim da escada em espiral movia-se para a distância, as nuvens rolantes roncavam e giravam em torno das paredes.

"Pára, pára, não mais." A Maria estava assustada. Uma mulher bloqueou o seu caminho. A Mary queria passar. Mas os pés dela estavam presos no degrau. Não importava o quanto ela tentasse, não conseguia resolvê-lo.

"Não te apressarás mais com o tempo. A voz alta e determinada afogou o rugido da próxima tempestade, foi levada mais para dentro da alvenaria e ressoou quebrada e mudou de níveis diferentes de volta.

"Saiam daqui! Maria viu Marta de pé na frente dela mais uma vez, esbelta, quase magra, suada e colada com pesados cabelos castanhos escuros. A Martha acompanhou-a aonde quer que fosse. Quando Maria queria brincar, pular e rir quando criança, Marta mandou que ela ficasse quieta, porque os adultos gostavam mais. Martha sempre lhe mostrou como se comportar de forma adaptada e consciente, impedindo-a de perseguir seus desejos e paixões interiores.

"Vai-te embora." O grito da Maria afogou o rugido da tempestade furiosa.

"Não!" A Martha só gritou esta palavra. Alto, poderoso, decisivo, sem distorcer a reverberação, estava como uma barreira intransponível na frente de Maria. Em vez de mais palavras, uma batalha feroz eclodiu entre eles. O degrau no interior da torre alargou-se para um grande espaço livre. As pessoas passavam e os que paravam abanavam a cabeça no chão, diante das duas figuras que lutavam entre si. Maria e Marta estiveram novamente envolvidas numa dessas batalhas, cujo fim nunca tinha sido um sucesso.

Um raio de relâmpago explodiu. Poderosos incêndios irregulares lançam luz deslumbrante sobre as mulheres. O quadrado mudou de volta para o degrau na torre estreita. Ambos se afundaram de joelhos ao mesmo tempo. Antes que o estrondo do trovão tivesse rolado para longe, o próximo relâmpago piscou, poderoso e perigosamente perto. Relâmpagos e trovões já não esperavam um pelo outro. Ao mesmo tempo, eles se enfureceram ao redor da torre. Pequenas flechas de fogo voavam pelo ar, traçavam rota para Maria e Marta, aproximavam-se de suas vítimas com luxúria e velocidade frenéticas, pulverizavam seu calor, atacavam. A Mary gritou, a Martha gritou. A Maria saltou para cima, queria fugir dos picos de fogo.

"Atenção! Cubram! Uma onda de flecha ardente definiu a rota para a cabeça da Maria. No último segundo, a Martha puxou-a de volta para os degraus. As flechas de fogo saltaram da parede de pedra por cima das cabeças dela. Fugir não era possível. Por todo o lado, as lanças das chamas enfureceram-se. A Mary agarrou-se firmemente ao fecho da Martha. O horror saiu de todos os poros e o suor fluiu um para o outro. Seus olhos se encontraram, eles se encontraram com medo e pânico. A Martha afrouxou o punho firme.

"Não largues", ela implorou ao outro. Pela primeira vez ela sentiu o peso que a Martha lhe deu. As flechas de fogo mudaram de forma e passaram pela velha torre como estrelas de faíscas. Neste brilho estrelado, a tempestade parou de rugir e as gotas grossas não chicoteavam mais no chão de pedra.

Um despertador tocou como se fosse de longe. A Maria desligou-o. Cansada, ela levantou-se da cama e foi para a janela. "Ela murmurou confusamente, observando por um momento o mesmo depois da chuva. Ela estava prestes a partir para uma pequena pausa em Paris. Na mesa estava o seu bilhete de identidade. Ela não estava autorizada a esquecê-lo. Ao lado da foto da mulher sorridente com o cabelo escuro e pesado estava uma leitura: Müller, Maria Martha.

Impresso       Privacidade     Imaginens: www.pixabay.com